En estos días 
todo el viento del mundo
sopla en tu dirección 
la Osa Mayor corrige la punta 
de su cola y te corona 
con la estrella que guía la mía.
 
Los mares se han torcido 
con no poco dolor 
hacia sus costas 
la lluvia dibuja en tu cabeza
la sed de millones de árboles 
las flores te maldicen muriendo 
celosas.
 
En estos días
no sale el sol sino tu rostro 
y en el silencio sordo del tiempo 
gritan tus ojos.
 
¡Ay de estos días terribles!
¡Ay de lo indescriptible!
 
En estos días 
no hay absolución posible 
para el hombre 
para el feroz, la fiera 
que ruge y canta ciega 
ese animal remoto 
que devora y devora primaveras.
 
En estos días 
no sale el sol sino tu rostro 
y en el silencio 
sordo del tiempo gritan tus ojos.
 
¡Ay de estos días terribles!
¡Ay del nombre que lleven! 
¡Ay de cuantos se marchen! 
¡Ay de cuantos se queden!